f-ríete

Achichárrate a carcajadas, llora con ellas hasta que sientas que los pulmones no pueden con tantas cosquillas... hasta que las lágrimas borren aquello y más allá.
Ángela hablando en clave otra vez!
No tengo muy claro cómo he de renganchar esto, no pensé que tendría sentido, pero qué lo tiene?
¿La odisea de estos meses? ¿Qué es más surrealista: ¿que la mendiga de mi curro me riña
por cortarme el pelo o que gane más que yo?; ¿que después de cinco años me escupan desde una tarima que tengo que escribir los números con letras (se corrompen o qué?) o que las variables continuas y discretas son una invención propia (suya, mía, qué más da)?; ¿aguantar en un despacho que soy yo la que tiene el "cerebro herido" o que debería hacer yoga, que mi potencial es desbordante? (vale, este último ";" sel sale del contexto de este 2008, y lo segundo fue más bien gratificante, tanto como cartearme poéticamente con el jefe de mi novio...) ;
¿Qué es más surrealista, chicos?
¿Que una ParisJilton de mentira me ponga A MÍ una hoja de reclamaciones o que el MºSanMiguel de verdad pase por mi caja y sea el representante de todas las viejucas de la cola que me aman?; ?; ?; ?;?.......?
He pasado por muchos andamios (joer, si hasta he sido tertuliana semanal en la tele! con versiones del decorado de Jaime Cantizano, con MªPatiño incluida...) y os puedo asegurar que ninguno termina.
Sí, tengo 400 contactos, cada uno de etapas disjuntas, y es imposible mantener el "andamiaje" de todos, pero siguen ahí, de todos aprendes, del más garrulo del que más.
Tened cuidado la próxima vez que me miréis a los ojos, creo que la prox carrera con la que me encapricharé será sociología...
Me lo he pasado bien, muy bien.
Y a pesar de tanto cambio, de tantos suplementos, sigo siendo lo que fui, con aditivos, con escondites, con el escritorio de mi etapa de primaria, mi amuleto, rescatado del abandono. Regresamos. Nos perdonamos y dejamos de huir.

¿Que si escribir me define? No lo sé, mi letra cambia en cada línea, cada palabra, más allá de las asignaturas, las ramas, los papeles o las teclas; pero yo, Yo, escribía antes de conoceros a la mayoría, aquella niña de 7 años ("cada año soy más cría, llegaré a ser recién nacida") que se escondía bajo las mantas, recubierta por achaques que la permitían quedarse en su habitación a escribir (saltándome clases, no, no he cambiado tanto) a lapiz, antes que a boli; a personajes inventados, antes que a mí misma, que a algunos de vosotros.

Gracias, Juan. Espero que no te moleste que te nombre, sé que no dentro de mucho serás famoso y perderé los derechos a citarte...
Somos mucho más de lo que escribimos, es mucho más que necesidad, capricho o el peor veneno.
Serás famoso sí, y las nenas caerán rendidas ante tus ojazos, pero sólo unas pocas (bueno, no tan pocas, jajaja) los habremos podido abrazar. Gracias por leerme, por saltarte párrafos y por ser un encanto encantador.

Bueno, y qué tiene que ver todo esto con buses? Podría hacer una metáfora sobre los pasajeros, las líneas, los tickes desgastados, las paradas, los que suben, los que bajan, los que vuelven, ... puedo???? Vale, ya lo dejo...
Debería haber titulado esto "transgresiones" porque nunca consigo ir al grano y me pierdo en los pajares... jaja, ahí va un "chiste", pa que veais el potencial de mis apuntes:
>>>>
(no tengo tiempo para buscarlo en la carpeta, imaginárosle, es de autobuses y muy muy muy malo)
me piro a clase de dibujo ;)

de-vuelta

hola chicos!

después de mucho tiempo sin pasar por aquí, y gracias a mis artistos y mi curiosidad por ver sus comentarios sobre esta chapuza, pues nada, que regreso.
Es una locura tener tantas cosas que hacer a la vez, te agota y te carga de ilusión. La locura está genial.
Como me dijo un compi de clase (de las locas que se tiraban a la nueva profe de ciencias no, de los buenos, chico tenía que ser...) "para qué abrir mejillones, si ya está, estan llenos de cosas" (estudiar seres vivos muertos... no se comprende).
Yo quería hablar de otro tema, de temas del bus aplicado a la vida real (los urbanos no se pueden etiquetar como de mundo real, son otro microcosmos a parte), dedicados a Javi y a mis demás fans recíprocos, pero acabo de estar de cháchara (sobre unas botas que no calen, dilema más importante que cualquiera), y ya tengo que tirar para clase...

Hasta pronto!

LA PRE (solo xq mi jefe me lo ha sugerido)

'LAS OTRAS PRIMERAS VECES:
Definir la primera vez de algo es complejo,
-bien porque ya quedó olvidada o absorbida por tantas otras que vinieron detrás (la uniformidad difusora de la rutina)
-o porque fue tan nítidamente grabada en nuestro recuerdo que concederla tal importancia nos ha hecho grandificarla.

¿Quién recuerda la primera vez que se comió un helado? ¿o que le ladró un perro? ¿o que se quedó dormido estudiando? ¿o que paseó de noche por la playa? (a no ser que no viviera en una zona costera y nunca hubiese visto el mar…)

Son demasiados los pequeños placeres (negativos o positivos) que repetimos sin concederles la memoria de “la primera vez”.
Sin embargo, ¿Quién no recuerda su primer beso? (en el sentido no fraternal, decir estrictamente amoroso no es justo)
Todos hemos acabado dramatizándolo, dulcificándolo, añadiendo elementos al decorado de un acto del pequeño teatro en el que ni nosotros nos reconocemos como personajes ya, como si fuéramos demiurgos, no protagonistas, títeres de lo que sugiere nuestra nostalgia.
¿Quién ha olvidado aquel primer sabor? Puede que todos, otra cosa es que nos resistamos a reconocerlo.

Lo bonito de la primera vez es que sugiere que otras la han seguido o la seguirán, encontrar en cada una de ellas algo nuevo, y a la vez primitivo, puro,
“como la primera vez”,
y en esa ambigua heterogeneidad genuina, ser felices. Comparar, no lo podemos evitar, lo ya vivido, lo ya sentido, nos persigue.
Como quien mira al ser que ama y en cada respiración ve un nuevo cosquilleo, en cada parpadeo suyo respirar un nuevo aliento, los susurros de lo nuevo, en cada repetición, lo cínicamente “único”.

Sí, se trata de reconocer, de sentirnos seguros con lo ya conocido en cada apertura al mundo, que por poco que sea (que ya es un mucho) nos acompaña en cada aventura.
Reconocernos a nosotros mismos, aunque a veces queramos que nadie lo haga o deseemos desesperadamente que alguien nos arranque ese disfraz del que nos enorgullecemos.
¿Quién se acuerda de la primera vez que habló en público?
Yo no. Pero en cada una he sentido los nervios que debí sentir en la primogénita… quien no ha querido presentarse al mundo “como la primera vez”, ante desconocidos, empezar de nuevo, como la plastilina en las manos de un niño, esa imagen la tenemos todos, nuestros primeros días de colegio, el olor de las pinturas, las gomas, de tantos elementos “nuevos”, despertadores…

¿Quién recuerda la primera vez que lloró con una canción?
(y digo “con”, no “por”), no creo que muchos (no sé si por demasiadas o por ninguna), pero todos recordamos como fue nuestra primera entrevista de trabajo. Es paradójico.
Es lo socialmente reiterado, lo requerido en conversaciones que ya toman esquemas y precisan de puntos que deben ser anotados.
Nos hacemos adultos,
¿no fue lo que deseábamos desde la primera vez? Es símbolo de anécdotas, de diabluras infantiles y otras que no lo son tanto pero que siempre nos arrancan una SONRISA.

Otras veces desechamos esas primeras veces o seguidoras de las primeras veces (congruentes en algún módulo, se diría en matemáticas), olvidando que “todo lo malo viene de algo que no lo fue”.

HABIBI

¿Qué por qué este título? Podría haber utilizado "Ángela, agente33882", "Historietasde una comercial agresiva" (Chei lo decía, y sin recochineo!), "Contrato o voluntariado? el gran dilema", "Blandurria a domicilio",
"DeeelTeeeleeeGaas",

etc, etc.

Lo de cómo titular a mi comic con Ther (ter de termineitor contra las barricadas de las vecinas defensoras del barrio con sus rastas naranjas) merece otro capítulo distinto, no?

Bueno, a lo que iba, que como todos sabeis (o casi todos), estuve de comercial (ooohhh, sí?? de verdad?? tú??!!! pues sí) sin llegar al mes, y de ahí lo de haceros releerme.

Todavía mis ex-boss leen esto y me quedo sin mi barbacoa para el veranín (cobro dentro de cuatro meses, la empresa no invierte en fugitivos). De ser así, esperaría que se lo tomasen con humor, ellos han sido grandes senseis de la "actitud", hay que mantenerla por encima de todo!

Me hubiese encantado ser así, dejar chorradas varias a un lado y hacer una partición de mí misma a la hora de trabajar, o de cualquier cosa, de "tomar el control". Pero no puedo. Lo intenté, lo conseguí (era buena, jeje, lo fui...) y recaí. No se puede renunciar a lo que uno es, ni huir, ni regeneralo todo en cada crisis, hay que agarrarlo de los cuernos o de donde haga falta, como decía el padre de uno de mis compis "el toro no deja de ser toro hasta que se acabe el rabo", hasta el final! (un donuts ahora no estaría mal... el ramalazo matemático, q tira, tira, como le dije hoy a Luisete.P)

He aprendido mucho, a parte de entrar en una semiformafísicaceptable (preguntárselo a los bloques de once pisos sin ascensor...), de desgastarme los zapatos y quedarme pegada al teléfono (qué gran placer lo de la tarifa plana!!),

de los peligros de ciertas zonas (aquel contrato en el puti...), y de todas esas historias que tengo por contar en mis novelas (Capitulo XXVIII - De cómo los vecinos pueden mirarte a través de agujeros en la pared""", esa es de mi contacto en LADE, pero las que yo tengo por contar son más a lo Diario de Patricia... y no, no, "Morritos de chorizo", no me refiero a LaLore...).

A parte de todo eso, la gran moraleja es: "Si Ángela fue comercial, tú puedes ser lo que quieras". No hay nada imposible, todos somos plastilina, puedes llegar hasta donde te impongas tu propio límite.

En fin... que al final no os he terminado ni de contar lo que significa el título! Hasta hace nada yo tampoco lo sabía, eh? Me lo ha soltao ese gran chico de mundo ;) Mis compis se despedían de las viejucas con "cielín" o cosas así, yo no llegué a tanto, pero de ser así, les hubiese dicho HABIBI, que queda más chic.

Queridos Maestr@s, Amado Sensei

Como dijo David O. sobre su conocida Berria:
“Qué guapa os habría quedado esta foto si hubiese salido el gaitero”.

Puede parecerlo, de hecho a mí también hace tiempo. Pero no. Los momentos mágicos precisan de esas cosas que no vemos pero sabemos que están, el privilegio de los que estuvimos, podemos compartir la imagen, os la cedemos, pero el resto es imposible, las sensaciones son nuestras.

No se ve al gaitero, no lo oís; no se ve el mar por entero, no escucháis sus olas, sus teclas de piano sobre la arena, acariciada en saludos tan amplios como breves, no oléis su salitre, (“Algunas flores crecen en las dunas, sube la marea, se hacen invisibles; algunas duermen a la luz de la luna, persiguiendo sueños imposibles”enrique.g),
la humedad abrazándoos, cosquilleando vuestros pasos; no, ni si quiera veis al Sol ponerse, aunque creáis que sí. Es una ilusión. Se va, y aún así, no es una despedida. Aunque no quieras despertar, aunque lo necesites, dará igual, volverá. De ti depende disfrutarlo. “Hasta Mañana”.

Si ahora me pudieras abrazar,
abrigando mi espalda,
tañendo mi cuello con tus labios,
nos despediríamos
de los bríos herrumbrosos
que ellos nos regalan.
Respirar de tu respiración,
gritarte “gracias”
e implorarte….
Consigues lentamente que esos perdones
se desvanezcan,
que todo lo que me debilita
desaparezca;
porque tu sonrisa bien vale la mía,
y aún me sobra,
aún puedo pagarme cientos más por dentro,
saboreándolas tanto
que el brillo que reflejan
estos dos ínfimos puntos de cielo
es apenas un atisbo de ellas.
Ángela.g

“Sin Horizonte”

Así la titulé. No gané el premio al que lo presenté, aunque el matemático de los ojazos azules me eleve al séptimo arte… (no siempre tienes razón, aunque nos convezcas de lo que sea siempre, pero sigues siendo GUAY, el Put.A, .. etc etc etc)

No sé si se percibe bien a simple vista, pero es el penal del Dueso. Detrás: la niebla y el mar. No se ve Santoña nevada todos los días!

Una gran filósofa me repitió hace poco que “tu libertad termina donde empieza la del otro”. Que en ocasiones no veamos nuestro horizonte con claridad, no nos da derecho a cautivar al resto bajo nuestra “libertad”. Sé que puede resultar chocante compararlo con aquel que se ampara en la democracia para infiltrarse en ella y destruirla, pero no deja de ser un símil.

A veces, las presiones, los sometimientos, nos sirven para preservar la normalidad, construir, en contra de lo que pueda parecer. Merece la pena. Pero otras, no sólo lo parecen, jugar a subyugar puede cansar. Hastiar. Toda paciencia tiene su límite. Es peligroso discernir, la dicotomía no existe. Ni si quiera sobre los “libertadores”, sólo puedes catalogar si los quieres o no. Los quieres, si no ni si quiera te lo plantearías, omitirlos no resultaría difícil. No lo ve igual quien está dentro que quien está fuera, ni si quiera lo ven igual quienes están del mismo lado sin saberlo.
Quizás, más allá de la alambrada, la niebla no resulte tan amenazante.

Tus motivos y los míos

Sonreías. No tenía por qué preguntarte, pero lo hice. Una vez leí una cita sobre los escritores, decían sobre ellos que no eran más que músicos o pintores frustrados. Yo no lo soy: para poder fracasar, hay que fallar, para ello hay que intentar… hace tiempo que no intento que los demás me entiendan, que no entiendo mostrarles, mostrarme, nada. Sonreías. Y te miraba tratando de memorizarlo todo, consciente de que nunca podría plasmarlo en papel, fuera como fuera. Sonreías. No me respondiste. No había pregunta que contestar, no existían palabras para plantearla, no en alto. Los susurros ahogados se desvanecen, los motivos perduran.””””””””””””””””””””””””””””””””

Sé que este te gusta mucho, pero es injusto dedicártelo, no pensaba en ti cuando lo escribí, así que para ti es la foto, (traída desde Ibiza por mi pasión desenfrenada más peligrosa, Repu&Nancia 4ever!!!) no podemos llegar allí en bus,

y no es Siberia… pero no te parece más tentador el destino???

A mi Impresentable (de verdad q encontrar palabras para presentarte son escasas en su justicia), Indescriptible (aunq yo siga intentándolo), mi Incondiconal, mi (h)Ipocompi, Indisciplinada en los artes de la Indiferencia, la Irracionalidad, o la Ilógica , mi Increíble Irresistible (mmmm ese trocito de final de espalda al desnudo q me chifla, jajaja) Irenina.
Fdo: la geli.
Gomenasai (no sé cómo se escribe, pero es por decir gracias en otro idioma, que ya rayo) a mi Benjamina, ha sido tu mejor regalo, aunq bueno, no sé, los chocolates…

Micro

Tickas. Avanzas entre el tumulto hacia el final. No hay asientos. Él entra. Realmente, el día de este microplaneta ha comenzado ahora. Existía ya antes de que sus manos se aferrasen a tu misma barra, compartiendo aquello que mantiene vuestra gravedad, el equilibrio entre las curvas, las paradas, los empujones. Existía, pero era de noche. Lo era afuera también. Amanece. Puede que sea una simulación, que las cristaleras no sean sino pantallas, imágenes de una ciudad que corre mientras vosotros giráis sin concederle importancia a lo externo. La magia de un mundo que hospeda aleatoriamente: los inquilinos pueden regresar, tomar el mismo itinerario, horario, sitio, pero nunca estarán los mismos, todos. Nunca existe el siempre. Una niña ríe y llora, al unísono. Los ojos del Sol cesan de mecer al mar un instante, abandonado a la lluvia, para cernirse sobre ella. Quisieras ser ella. Tú sales. Lo fuiste.>>>>><<<

Ilustración cedida por Pablo.S gracias a la srita.Bustillo. No se corresponde con la historia original (quien sabe si algún día será RosaMontero quien te pida el autógrafo), pero creo que de cada imagen se pueden sacar tantas historias como al revés, de cada instante, de cada palabra
(es tan confuso como el decir que entre los números naturales y los enteros existe una biyección, yo sigo sin encajarlo bien, por muchas demostraciones que se hagan. No me lo creo. Se supone que se nos enseña a ser críticos, no?)

Me habéis escrito correos diciendo q esto es todo un bardal (cobardicas!), y vale, puede que lo sea, no he hecho una introducción clara y concisa, no he expuesto un tema y me he centrado en él, sólo batallitas inconexas, pero como ya dije, se trata de ser caótico y surrealista, vamos, un bardal, sí.

El asunto no es hablar de esos autobuses en los que paso tantas horas, esos micromundos de gente extraña, de los que inventas vidas al observarlos, que al final acabas conociendo y dejan de serlo para pasar a ser personas de tu mundo cotidiano, aquel del que escapas cuando entras en esos microplanetas. No, no intento dejar escritos como inventarios mis pasos por estos pequeños viajes, sino pintar “trazados de trayectos”, los del mundo “real”, pequeñas metáforas y detalles que se alternan en importancia en un día u otro, en distintos instantes.

Santoña-sOlares-santANder-sOmo-Santoña

¿Qué por qué me da ahora por esto? No lo sé, preguntárselo a “eSe” (no me había dado cuenta de la S de los destinos hasta ahora, simetrías de las letras… sí, hay que aburrirse mucho), sus adulaciones me gustan tanto que luego me lo creo y mira lo que pasa!.

¿Y el título? Pau, tenía que nombrarte, tú eres la principal culpable, que te cuento historietas y en vez de pararme, me das más cuerda. Lo que me ha pasado hoy te lo iba a contar sólo a ti, un correo de esos de hace 4 años, cuando todavía se bromeaba con lo de las PruebasdeAcessoUniversitario y los currículums aún bromeaban más, sin preocuparse del futuro inmediato, por aquellos tiempos lejanos. No, prefiero reservar a nuestra confidencialidad algo más digno de ser “cuenteado” (cuela?)

¿Y la foto? ¿Y? ¿Y? Pues la foto es la primera que tengo a mano, (es absurdo negarlo, se me ve el plumero, pero es verdad que la tengo aquí…;) gracias a mis morenos, C&C, que me rescataron los docs del antiguo ordenador, entre otros tesoros del fin de semana.

La historia de hoy es un tanto decepcionante, no hay chicos que cantan odas a su anatomía, ni señores de Sevilla que quieran vendernos a su hijo, ‘que sí, q yo tb tengo un hijo y estudia como tú, porque tú estudias, tú qué estudias guapa?’, y de paso, se metan de gratis en el lote, una promoción de venta extraña, no tenía límite de existencias, la magia del 7 urbano; no había señoras que te invitaran a hacer autoestop a las 7 de la mañana, después de descubrir que las dos habíais perdido el bus (o más bien que el bus había pasado de parar, seres invisibles en la niebla) y desarticular un comando terrorista, ‘qué pareja más rara, un coche parado aquí, les vas a preguntar y ni si quiera bajan la ventanilla, no te has dado cuenta hija? Han salido escopetaOs’. Qué obsesión la mujer en meterse en coches… (la parte del taxi q no lo era ya la dejo, que me estoy pasando de cruel). María, aquella señorina con tacones me dio su nombre cuando nos volvimos a encontrar a la vuelta, estuvimos a punto de abrazarnos, allí sí conseguimos coger el bus, pero a la ida no nos hizo falta su hechizo para compartir la esencia de las viajeras, retando a la puerta entreabierta de la barca, esa mar tan loca como nosotras, que se nos hizo compañera también, como los trotamúsicos, recogiendo componentes por el camino. Parece que me estoy burlando (vale, sí, se me escapan las carcajadas) pero la chispa encantadora no se la quitaba nadie… Qué tendrán las marías?

Para ser el primer capi me estoy pasando de farragosa, y al final no os he contado lo que me ha pasado hoy! Lo dejaremos para el siguiente… hmmm (este truco de programilla tomatero es trisca, luego se descubre que el asunto es decepcionante y no se puede repetir, pero si en la tele funciona, quien sabe…)