Lo "natural"

Me acaban de mandar por "tuenti" (oh poderoso internet! eso sí que da miedo, pero ya habla bastante de ello mi profe de sociales, así que no voy a seguir por aquí con el tema) un "evento", no les suelo hacer mucho caso, la verdad, pero tuve un momento tonto y me dio por abrir uno de una amiga.

http://www.youtube.com/watch?v=lG3NPPiQkks&feature=player_embedded

los comentarios del personal ya son la re-pera, así que me encendí y comenté:


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jajajjaajaa perdonadme, me río por no llorar! es cierto que hay muuuuchiisima gente que piensa así, tal cual, aunque no lo diga (os sorprenderías de cuanta gente va de "progre" y luego resulta q tiene exáctamente estos mismos pensamientos), lo que es sorprendente es que haya una conferencia en estos términos (además que como conferenciante ni si quiera se sabía expresar, ni en las formas, ni en el cómo, ni en el qué, ni en nada), y me ha llamado mucho la atención el hecho de que la gente no se levantara en masa y se largase.

Pero no es de extrañar, porque como os digo, hay mucha gente que piensa exáctamente así, y lo que es peor aún, gente de nuestra generación y gente aún más joven que nosotros.
Yo puedo entender que mis padres no lo comprendan, ahora es casi imposible que "cambiarles el chip", pero no se trata de eso, ni si quiera de "tolerar", cuando "tolerar" se entiende como mirar hacia otro lado.

En cuanto al comentario de Zeben, decirle que, aunque se trata de un tema muy controvertido y posiblemente yo no tenga la preparación en "genética, biología, antropología" o el campo científico que fuera, hay que tener cuidado con los términos y sus precisiones, "lo natural" puede ser entendido de varias formas:
1) mundo de lo "biólogico", los animales, las plantas.... en cuanto a esto hay muchas especies que tienen miembros con comportamientos homosexuales.
2) "lo natural"= "lo normal". ¿Es normal que se fume a los 12 años? Cuando yo los tuve me acusaron de rara por no hacerlo. "Lo normal" no siempre tiene que ser "lo más frecuente".

"La literatura y sus mundos"

ESPERAR

¿A qué? Un regreso, un encuentro, el sabor de lo ya conocido que nos humedece los labios o los condena a su ausencia, los reseca.

Esperar...

Es peor desesperar, ¿por qué? Quizá sea eso lo que ponga fin a la espera. No todas son buenas, no toda paciencia conlleva su recompensa. Quizá ese sea el error,el esperar sin andar. Esperar a que los pasos no dados, los pasos de otros, nos lleguen en un liviano paseo ni comenzado.

¿Qué quiero decir con todo esto? Ni yo misma lo sé.

Quien soy yo para decir que tú eres mejor o peor que yo. Nadie lo es. Todo depende de los ojos de quien nos mira, de su decisión condicionada por lo que opinen los demás, y así sucesivamente. Qué más da, joder, qué más da.

Esperar, con riesgo. Sin él. Boca arriba siempre. O de lado. Qué más da. Lloverá.

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Con probabilidad 1 (es un guiño, yo “siempre” soy relativista) os preguntareis que tiene que ver el título con el texto y con la foto... Este árbol es una especie de helechos, sí, ¡siempre hay algo que aprender!; el título es el nombre del curso en el que me matriculé este verano por amor al arte, nunca mejor dicho, y el texto estaba en mi cartera desde hace un año, cuando una tarde me dio por ponerme a escribir en un banco antes de entrar a trabajar, lejos de los piropos de mis clientas, los gruñidos de mis encargados y algún buen peñizco en el culete de mis buenas compañeras (sí, como en “La tira”).

Relación de los tres elementos: Esperar era el tema de una de las charlas en las que no intervine en el curso, no porque no tuviera nada que decir, sino porque bastante había acaparado ya el micrófono y tenía mi pudor, aunque allí no lo pareciera (gracias Sergio, mis visitillas a tu plató dieron sus frutos). “¡Hola! ¿tú eres la chica de los helechos?”. Con las “pecas colorás” y la autoestima por las nubes, continuaba con mis preguntas, escuchándome desde lejos sin creermelo, no sé si fue por los asientos de la fundación, el aire acondicionado, la oscuridad, la gente... y fue precisamente por lo cómoda que me sentí entre toda aquella gente importante (jovencísima doctorada incluida ;), lo cómoda que ellos me hicieron sentir más bien, fue por ello que lo disfruté tremendamente y espero que sea así en los próximos años. Fue como un sueño que jamás pensé que pudiera volver a hacerse realidad.

Es un gran aliciente el saber que siempre podemos volver a ser lo que un día que quisimos, o al menos seguir anhelándolo.

La chica del 9

Porque nada es perfecto, porque ese número me encanta (curiosamente suele ser mi pista favorita de cada disco, fue además mi número no grabado en la camiseta de baloncesto, y otras tantas anécdotas de mi vida que ahora no contaré...), y porque hoy salieron las notas de dibujo.... (!!!!), por todo ello hoy vuelvo aqui:

Estoy intentando escribir en el tren. No creo que nunca me atreva a darle ninguna carta. Si alguien me preguntase para quién es, no sabría describirla, no podría dibujarla, lo intenté alguna vez, con la barra de grafito y el atril, pero era absurdo tomar las proporciones, por mucho que girase el brazo, nada se correspondía con la realidad. ¿Quién es Álex? No lo sé. Sólo podría decir aquello que cualquiera ve, ser un espejo más, son aquellas sombras que intentan definir los relieves de un telón negro, una y otra vez, enfatizando en esa textura en lugar de los rasgos de esa gran obra que no precisa de colores, ni de copias.

He mentido, en realidad escribo porque Pablete me ha dedicado un proyecto de fotolog con la anterior entrada mía. Por todo ello, y porque eres la re-pera, te lo dedico a ti, mi gran proyecto de granamigo (qué cursi suena... te he convencido para salir conmigo ya? :P)

f-ríete

Achichárrate a carcajadas, llora con ellas hasta que sientas que los pulmones no pueden con tantas cosquillas... hasta que las lágrimas borren aquello y más allá.
Ángela hablando en clave otra vez!
No tengo muy claro cómo he de renganchar esto, no pensé que tendría sentido, pero qué lo tiene?
¿La odisea de estos meses? ¿Qué es más surrealista: ¿que la mendiga de mi curro me riña
por cortarme el pelo o que gane más que yo?; ¿que después de cinco años me escupan desde una tarima que tengo que escribir los números con letras (se corrompen o qué?) o que las variables continuas y discretas son una invención propia (suya, mía, qué más da)?; ¿aguantar en un despacho que soy yo la que tiene el "cerebro herido" o que debería hacer yoga, que mi potencial es desbordante? (vale, este último ";" sel sale del contexto de este 2008, y lo segundo fue más bien gratificante, tanto como cartearme poéticamente con el jefe de mi novio...) ;
¿Qué es más surrealista, chicos?
¿Que una ParisJilton de mentira me ponga A MÍ una hoja de reclamaciones o que el MºSanMiguel de verdad pase por mi caja y sea el representante de todas las viejucas de la cola que me aman?; ?; ?; ?;?.......?
He pasado por muchos andamios (joer, si hasta he sido tertuliana semanal en la tele! con versiones del decorado de Jaime Cantizano, con MªPatiño incluida...) y os puedo asegurar que ninguno termina.
Sí, tengo 400 contactos, cada uno de etapas disjuntas, y es imposible mantener el "andamiaje" de todos, pero siguen ahí, de todos aprendes, del más garrulo del que más.
Tened cuidado la próxima vez que me miréis a los ojos, creo que la prox carrera con la que me encapricharé será sociología...
Me lo he pasado bien, muy bien.
Y a pesar de tanto cambio, de tantos suplementos, sigo siendo lo que fui, con aditivos, con escondites, con el escritorio de mi etapa de primaria, mi amuleto, rescatado del abandono. Regresamos. Nos perdonamos y dejamos de huir.

¿Que si escribir me define? No lo sé, mi letra cambia en cada línea, cada palabra, más allá de las asignaturas, las ramas, los papeles o las teclas; pero yo, Yo, escribía antes de conoceros a la mayoría, aquella niña de 7 años ("cada año soy más cría, llegaré a ser recién nacida") que se escondía bajo las mantas, recubierta por achaques que la permitían quedarse en su habitación a escribir (saltándome clases, no, no he cambiado tanto) a lapiz, antes que a boli; a personajes inventados, antes que a mí misma, que a algunos de vosotros.

Gracias, Juan. Espero que no te moleste que te nombre, sé que no dentro de mucho serás famoso y perderé los derechos a citarte...
Somos mucho más de lo que escribimos, es mucho más que necesidad, capricho o el peor veneno.
Serás famoso sí, y las nenas caerán rendidas ante tus ojazos, pero sólo unas pocas (bueno, no tan pocas, jajaja) los habremos podido abrazar. Gracias por leerme, por saltarte párrafos y por ser un encanto encantador.

Bueno, y qué tiene que ver todo esto con buses? Podría hacer una metáfora sobre los pasajeros, las líneas, los tickes desgastados, las paradas, los que suben, los que bajan, los que vuelven, ... puedo???? Vale, ya lo dejo...
Debería haber titulado esto "transgresiones" porque nunca consigo ir al grano y me pierdo en los pajares... jaja, ahí va un "chiste", pa que veais el potencial de mis apuntes:
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(no tengo tiempo para buscarlo en la carpeta, imaginárosle, es de autobuses y muy muy muy malo)
me piro a clase de dibujo ;)

de-vuelta

hola chicos!

después de mucho tiempo sin pasar por aquí, y gracias a mis artistos y mi curiosidad por ver sus comentarios sobre esta chapuza, pues nada, que regreso.
Es una locura tener tantas cosas que hacer a la vez, te agota y te carga de ilusión. La locura está genial.
Como me dijo un compi de clase (de las locas que se tiraban a la nueva profe de ciencias no, de los buenos, chico tenía que ser...) "para qué abrir mejillones, si ya está, estan llenos de cosas" (estudiar seres vivos muertos... no se comprende).
Yo quería hablar de otro tema, de temas del bus aplicado a la vida real (los urbanos no se pueden etiquetar como de mundo real, son otro microcosmos a parte), dedicados a Javi y a mis demás fans recíprocos, pero acabo de estar de cháchara (sobre unas botas que no calen, dilema más importante que cualquiera), y ya tengo que tirar para clase...

Hasta pronto!

LA PRE (solo xq mi jefe me lo ha sugerido)

'LAS OTRAS PRIMERAS VECES:
Definir la primera vez de algo es complejo,
-bien porque ya quedó olvidada o absorbida por tantas otras que vinieron detrás (la uniformidad difusora de la rutina)
-o porque fue tan nítidamente grabada en nuestro recuerdo que concederla tal importancia nos ha hecho grandificarla.

¿Quién recuerda la primera vez que se comió un helado? ¿o que le ladró un perro? ¿o que se quedó dormido estudiando? ¿o que paseó de noche por la playa? (a no ser que no viviera en una zona costera y nunca hubiese visto el mar…)

Son demasiados los pequeños placeres (negativos o positivos) que repetimos sin concederles la memoria de “la primera vez”.
Sin embargo, ¿Quién no recuerda su primer beso? (en el sentido no fraternal, decir estrictamente amoroso no es justo)
Todos hemos acabado dramatizándolo, dulcificándolo, añadiendo elementos al decorado de un acto del pequeño teatro en el que ni nosotros nos reconocemos como personajes ya, como si fuéramos demiurgos, no protagonistas, títeres de lo que sugiere nuestra nostalgia.
¿Quién ha olvidado aquel primer sabor? Puede que todos, otra cosa es que nos resistamos a reconocerlo.

Lo bonito de la primera vez es que sugiere que otras la han seguido o la seguirán, encontrar en cada una de ellas algo nuevo, y a la vez primitivo, puro,
“como la primera vez”,
y en esa ambigua heterogeneidad genuina, ser felices. Comparar, no lo podemos evitar, lo ya vivido, lo ya sentido, nos persigue.
Como quien mira al ser que ama y en cada respiración ve un nuevo cosquilleo, en cada parpadeo suyo respirar un nuevo aliento, los susurros de lo nuevo, en cada repetición, lo cínicamente “único”.

Sí, se trata de reconocer, de sentirnos seguros con lo ya conocido en cada apertura al mundo, que por poco que sea (que ya es un mucho) nos acompaña en cada aventura.
Reconocernos a nosotros mismos, aunque a veces queramos que nadie lo haga o deseemos desesperadamente que alguien nos arranque ese disfraz del que nos enorgullecemos.
¿Quién se acuerda de la primera vez que habló en público?
Yo no. Pero en cada una he sentido los nervios que debí sentir en la primogénita… quien no ha querido presentarse al mundo “como la primera vez”, ante desconocidos, empezar de nuevo, como la plastilina en las manos de un niño, esa imagen la tenemos todos, nuestros primeros días de colegio, el olor de las pinturas, las gomas, de tantos elementos “nuevos”, despertadores…

¿Quién recuerda la primera vez que lloró con una canción?
(y digo “con”, no “por”), no creo que muchos (no sé si por demasiadas o por ninguna), pero todos recordamos como fue nuestra primera entrevista de trabajo. Es paradójico.
Es lo socialmente reiterado, lo requerido en conversaciones que ya toman esquemas y precisan de puntos que deben ser anotados.
Nos hacemos adultos,
¿no fue lo que deseábamos desde la primera vez? Es símbolo de anécdotas, de diabluras infantiles y otras que no lo son tanto pero que siempre nos arrancan una SONRISA.

Otras veces desechamos esas primeras veces o seguidoras de las primeras veces (congruentes en algún módulo, se diría en matemáticas), olvidando que “todo lo malo viene de algo que no lo fue”.

HABIBI

¿Qué por qué este título? Podría haber utilizado "Ángela, agente33882", "Historietasde una comercial agresiva" (Chei lo decía, y sin recochineo!), "Contrato o voluntariado? el gran dilema", "Blandurria a domicilio",
"DeeelTeeeleeeGaas",

etc, etc.

Lo de cómo titular a mi comic con Ther (ter de termineitor contra las barricadas de las vecinas defensoras del barrio con sus rastas naranjas) merece otro capítulo distinto, no?

Bueno, a lo que iba, que como todos sabeis (o casi todos), estuve de comercial (ooohhh, sí?? de verdad?? tú??!!! pues sí) sin llegar al mes, y de ahí lo de haceros releerme.

Todavía mis ex-boss leen esto y me quedo sin mi barbacoa para el veranín (cobro dentro de cuatro meses, la empresa no invierte en fugitivos). De ser así, esperaría que se lo tomasen con humor, ellos han sido grandes senseis de la "actitud", hay que mantenerla por encima de todo!

Me hubiese encantado ser así, dejar chorradas varias a un lado y hacer una partición de mí misma a la hora de trabajar, o de cualquier cosa, de "tomar el control". Pero no puedo. Lo intenté, lo conseguí (era buena, jeje, lo fui...) y recaí. No se puede renunciar a lo que uno es, ni huir, ni regeneralo todo en cada crisis, hay que agarrarlo de los cuernos o de donde haga falta, como decía el padre de uno de mis compis "el toro no deja de ser toro hasta que se acabe el rabo", hasta el final! (un donuts ahora no estaría mal... el ramalazo matemático, q tira, tira, como le dije hoy a Luisete.P)

He aprendido mucho, a parte de entrar en una semiformafísicaceptable (preguntárselo a los bloques de once pisos sin ascensor...), de desgastarme los zapatos y quedarme pegada al teléfono (qué gran placer lo de la tarifa plana!!),

de los peligros de ciertas zonas (aquel contrato en el puti...), y de todas esas historias que tengo por contar en mis novelas (Capitulo XXVIII - De cómo los vecinos pueden mirarte a través de agujeros en la pared""", esa es de mi contacto en LADE, pero las que yo tengo por contar son más a lo Diario de Patricia... y no, no, "Morritos de chorizo", no me refiero a LaLore...).

A parte de todo eso, la gran moraleja es: "Si Ángela fue comercial, tú puedes ser lo que quieras". No hay nada imposible, todos somos plastilina, puedes llegar hasta donde te impongas tu propio límite.

En fin... que al final no os he terminado ni de contar lo que significa el título! Hasta hace nada yo tampoco lo sabía, eh? Me lo ha soltao ese gran chico de mundo ;) Mis compis se despedían de las viejucas con "cielín" o cosas así, yo no llegué a tanto, pero de ser así, les hubiese dicho HABIBI, que queda más chic.