f-ríete

Achichárrate a carcajadas, llora con ellas hasta que sientas que los pulmones no pueden con tantas cosquillas... hasta que las lágrimas borren aquello y más allá.
Ángela hablando en clave otra vez!
No tengo muy claro cómo he de renganchar esto, no pensé que tendría sentido, pero qué lo tiene?
¿La odisea de estos meses? ¿Qué es más surrealista: ¿que la mendiga de mi curro me riña
por cortarme el pelo o que gane más que yo?; ¿que después de cinco años me escupan desde una tarima que tengo que escribir los números con letras (se corrompen o qué?) o que las variables continuas y discretas son una invención propia (suya, mía, qué más da)?; ¿aguantar en un despacho que soy yo la que tiene el "cerebro herido" o que debería hacer yoga, que mi potencial es desbordante? (vale, este último ";" sel sale del contexto de este 2008, y lo segundo fue más bien gratificante, tanto como cartearme poéticamente con el jefe de mi novio...) ;
¿Qué es más surrealista, chicos?
¿Que una ParisJilton de mentira me ponga A MÍ una hoja de reclamaciones o que el MºSanMiguel de verdad pase por mi caja y sea el representante de todas las viejucas de la cola que me aman?; ?; ?; ?;?.......?
He pasado por muchos andamios (joer, si hasta he sido tertuliana semanal en la tele! con versiones del decorado de Jaime Cantizano, con MªPatiño incluida...) y os puedo asegurar que ninguno termina.
Sí, tengo 400 contactos, cada uno de etapas disjuntas, y es imposible mantener el "andamiaje" de todos, pero siguen ahí, de todos aprendes, del más garrulo del que más.
Tened cuidado la próxima vez que me miréis a los ojos, creo que la prox carrera con la que me encapricharé será sociología...
Me lo he pasado bien, muy bien.
Y a pesar de tanto cambio, de tantos suplementos, sigo siendo lo que fui, con aditivos, con escondites, con el escritorio de mi etapa de primaria, mi amuleto, rescatado del abandono. Regresamos. Nos perdonamos y dejamos de huir.

¿Que si escribir me define? No lo sé, mi letra cambia en cada línea, cada palabra, más allá de las asignaturas, las ramas, los papeles o las teclas; pero yo, Yo, escribía antes de conoceros a la mayoría, aquella niña de 7 años ("cada año soy más cría, llegaré a ser recién nacida") que se escondía bajo las mantas, recubierta por achaques que la permitían quedarse en su habitación a escribir (saltándome clases, no, no he cambiado tanto) a lapiz, antes que a boli; a personajes inventados, antes que a mí misma, que a algunos de vosotros.

Gracias, Juan. Espero que no te moleste que te nombre, sé que no dentro de mucho serás famoso y perderé los derechos a citarte...
Somos mucho más de lo que escribimos, es mucho más que necesidad, capricho o el peor veneno.
Serás famoso sí, y las nenas caerán rendidas ante tus ojazos, pero sólo unas pocas (bueno, no tan pocas, jajaja) los habremos podido abrazar. Gracias por leerme, por saltarte párrafos y por ser un encanto encantador.

Bueno, y qué tiene que ver todo esto con buses? Podría hacer una metáfora sobre los pasajeros, las líneas, los tickes desgastados, las paradas, los que suben, los que bajan, los que vuelven, ... puedo???? Vale, ya lo dejo...
Debería haber titulado esto "transgresiones" porque nunca consigo ir al grano y me pierdo en los pajares... jaja, ahí va un "chiste", pa que veais el potencial de mis apuntes:
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(no tengo tiempo para buscarlo en la carpeta, imaginárosle, es de autobuses y muy muy muy malo)
me piro a clase de dibujo ;)